Me aterra el río,
me pasma el río.
Lamo lo que cabe en ella.
La sed no se sacia,
no descansa.
La piel, una grieta.
Aprendí a beber de la piedra que está cerca.
A degustar su sal, a agradecerla.
Acumulo sedimentos en las huellas,
que me rasguñan dormido las piernas.
Puedo sentir como me cortan las venas.
En cada ola roja,
un grano de arena.
Aprendí a beber agua de las piedras,
para llenar la grieta,
para ahogarme en ella.
Fuimos piedras,
muchas veces,
fuimos piedras.
Nos creamos de la lava
que emanamos seca.
Con cada erupción,
un torrente, una espera.
Nos abrazamos ardiendo,
hasta crear una cueva.
Le prendimos al tiempo una vela
pero se nos olvidó rezar,
nuestras rodillas descansaban nuevas.
Con el tiempo,
en los poros se crearon presas.
Nos bañamos en ellas,
sin sentir crecer las algas
que nos ahogaron en quimeras.
Fuimos tanto,
uno del otro,
que nos perdimos
en un laberinto de venas.
Fuimos piedras,
dejadas en un mar,
que no recuerda,
pero conserva.
Tendido en la raíz,
cerré los ojos queriendo encontrarme.
Pregunté hacia adentro,
como lo chamanes invocan al centro.
Se formó un eco
que me hipnotizó en un sueño
y me habitó despierto.
Vi un claro,
iluminado en el medio.
Con un rocío fresco
suspendido, impalpable, eterno.
Yo que me buscaba persona,
me descubrí lugar.
De todo lo posible: un lugar.
Un universo silente,
un lunar abierto
de infinito tiempo.
Soy un lugar,
adentro de un cuerpo,
en medio de un presente
que nace muerto.
Fotografía de @bernabadillo.
Siempre, ¡gracias!
Amanece y hay polvo
donde dormías, amor.
Basta mirar por la ventana
para sentir como la herida reencarna.
Tiento la hebra y ya no está caliente,
aunque el humo emana.
Huelo a tu ausencia
como las piedras
conservan el rastro del cultivo primitivo
al que regresas, ahora que te marchas.
Amor, qué pasará mañana.
¿Tendrá misericordia el polvo
y se tragará tus huellas,
tus últimos pasos, mis lágrimas?
¿Esas son tus pisadas o eran las mías?
¿Extrañarás tus mañanas?
Aquí ya sobran, no hay tramas.
Amor, la noche me abarca.
La encuentro en el café
abandonado que se enfría
en una esquina de la infinita mesa
en la que disecciono mi alma.
Amor, hay polvo,
donde antes soñabas.
Caminamos el vacío,
la zona gris de la razón.
Andamos porque podemos.
Respiramos porque nacimos sabiendo hacerlo.
Somos la sombra con carne
que algún día, posiblemente,
jamás existió.
Andamos cargando un alma
que sin saber o querer nos eligió.
Somos la duda eterna
de si alguna vez existió Dios.
Andamos la tierra seca
con los pies descalzos
y las espinas muertas que
la vida nos encarnó.
Somos hoyos negros
que lo transforman todo
empeñados en marcar nuestro paso,
porque no aceptamos la vida efímera
que nos tocó.
Existimos sin saber qué o quién nos creó .
Creemos, creemos, creemos,
huérfanos de apego y fondo.
A veces, estamos,
las menos veces, existimos.
Tomo un rosario
con la mano en el corazón.
Abrazo cada cuenta
esperando que sientas mi amor.
Pronuncio Padres y Aves
para acallar el dolor.
Suspiro cuando el resto responde cada oración.
Rezo como me enseñaste
cuando me abarca el dolor,
cuando no me encuentro por
la incertidumbre y la desesperación.
Soy una voz huérfana,
que nace de lo que me dejaste en el corazón.
Rezo, porque no quiero olvidarte.
Rezo, porque no quiero dejarte.
¿Dónde estás amor?
Rezo y, en el silencio,
como ocurrió últimamente,
nos abrazamos las dos.
Cargar el propio peso,
de tanto en tanto,
calibrar lo que se va sumando
y seguir andando.
¿Podré con esto o con aquello?
¿Tengo que decidir ahora o puedo luego?
Seguir andando,
como si quedara tiempo.
Arrastrar los pies e
ignorar lo que ocurre adentro.
Sentir el piso devorando el cuerpo.
Arrastrar los pies hasta gastar los huesos.
¿Podré con esto o con aquello?
Lanzar la cuerda hasta el otro extremo,
tirar con las manos sin renunciar al peso,
sin saber que lo que se abandonará será el propio cuerpo,
y con él, el presente tiempo.
Entonces, se libera el alma que se niega a tejerse otro cuerpo.
Antes, sentirlo todo, porque el escudo quedó ya lejos,
ser fuego, agua, tierra y viento.
Estar, recordar que sólo basta con estar.
Ser, recordar que sólo basta con ser.
Abandonarse en el propio mar y seguir viviendo.
Descubrir en los muros un futuro nuevo.
Renunciar al eterno comienzo,
porque nada acabó,
es sólo otro espacio y otro tiempo.
Ser, sabiendo que no habrá tiempo,
estar, sabiendo que no habrá espacio.
Decidir ahora, porque luego, ya no hay luego.
Lo que hay, es esto y no aquello.
Cargo en los párpados
lágrimas, cristales y huecos.
Cavernas en las que colecciono fracasos
y recuerdos negros.
Si miro al piso, caigo en el vacío directo.
Si miro al cielo, me pierdo en el universo.
Ando ciego, sin camino y sin regreso.
Siento la cuerda en los pies
y entonces lo recuerdo:
escucha bien, escucha adentro.
Adentro, siempre yo,
siempre adentro.
Hay un enredo existiendo
entre las costillas y el sueño.
Los hilos ya no están sueltos,
ahora son nudos que se van recorriendo,
uno encima del otro.
El corazón al centro.
Descubrir en la oscuridad del yo
que la luz no atraviesa al cuerpo,
sino que surge, para sanarlo, desde adentro.
Infinita la sombra, infinito el silencio.
Recordar de pronto Venecia y transportarse al sueño,
no a cualquier sueño, sino al Sueño.
Caminar descalzo entre las piedras negras
hasta encontrar un muelle al centro.
En la playa, un mar lila rompiendo,
siempre rompiendo.
Llorar y seguir tejiendo,
sin deshacer los nudos,
aceptar la madeja,
dejarla adentro;
en la esquina derecha
para equilibrar el peso.
Estar y seguir viviendo.
Soñar y seguir escribiendo.
Andar sobre el muelle de madera
y encontrarse en la orilla
con el propio reflejo,
en un mar lila que está rompiendo,
siempre rompiendo.
Regresaste en un latido
y contigo volvió el sonido.
Había olvidado la gota
que constante ha caído
entre tu ausencia y el olvido.
Desde ayer
es el único espacio que habito,
rodeado de ecos negros,
silentes e infinitos.
Hipnotizado por la caída,
miro el agua romper en el piso.
Con la siguiente gota, te olvido.
En la siguiente, juro que me levanto y sigo.
A la próxima, cruzo la grieta
y encuentro el camino.
Cuánto tiempo más
seguirás conmigo.
Cuántas veces más
me mentiré a mí mismo.
En la gota que viene, juro que me despido.
Con la siguiente, ahora sí, te olvido.
Será en la próxima.
No, en la que sigue.
Y así sigo,
gota a gota,
sigo y sigo…
Un funámbulo y su cuerda 